Versions, § 65. Histoire avec un visage absent.

Dans la brume empoisonnée qui nimbe continuellement la tour au pied de laquelle je vis depuis des années, je crois quelquefois voir un visage qui se dessine. Mais je sais que je ne rêve pas — il n’est pas possible de rêver dans cette atmosphère — et que je me trompe par conséquent ; ce n’est pas le produit de mon imagination, simplement une forme aléatoire parmi une infinité d’autres possibles.

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Classé dans Littérature

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